ALBERWORLD: el blog

Ay, Omá, que Michael Jackson se murió. La noticia me ha cogido por sorpresa, porque no esperaba algo así. A pesar de la negra que tenía encima (espacio reservado para el chiste), el chico tenía sus buenos planes. Y le pintaban bien. Vendió entradas como rosquillas para la gira de conciertos que tenía preparada en Londres. No era para menos escuchar en unas dos horas sus geniales canciones, y seguro que aliñadas con pataditas suyas, grititos que desafiaban la gravedad, y quizás algún fuego articial (aunque fuera en las cósmicas pantallas del escenario). Era de preveer que una figura como la suya no iba a dejar de hacer un espectáculo digno de recordar. Pero eso ya nunca lo comprobaremos.

No soy de hacer epístolas, ni homenajes, ni obituarios. Y no lo voy a hacer ahora. Pero sí pensé conveniente hacer alguna mención ya que, de una forma u otra, un personaje como lo ha sido él ha marcado algo en nuestras vidas, aunque sólo sea porque al escuchar You’re not alone recordemos aquella infancia en la que nos preocupamos por lo que le pasaba a la orca Willy y a su amigo, el melenitas. O porque en el VHS del campamento al que fuimos con 11 años de edad tenían montadas las escenas con temas de su disco Bad. O porque en nuestra banda de pequeños traviesos siempre contábamos con un miembro, fan incondicional de Michael Jackson, al que imitaba en los cumpleaños tras la piñata y todos le aplaudíamos.

Venimos de una generación en la que, inevitablemente, el pequeño de los Jackson 5 tuvo algo que ver. Si no era porque formaba parte de la banda sonora de nuestras vidas, era porque simplemente se trataba de un modelo al que no queríamos seguir (que eso ya era algo por lo que tenerlo en cuenta). En los próximos días todos estos sentimientos van a estar remarcados, gracias a los medios de comunicación, los cuales dedicarán sus parrillas a emisiones especiales, a reponer películas y documentales referenciales, y a revolver de nuevo en el fango de su vida. Volveremos a verle cómo desliza a su hijo por el balcón, a ver cómo entra en los juzgados con mascarilla, a ver cómo se paseaba con paraguas después de llover. Volveremos a ver lo importante que era porque, de no ser así, simplemente, no lo veríamos.

Ya todo lo que es él queda en la posteridad. Nos quedan sus interminables recopilatorios (más interminables aún, con las ediciones ultra-mega-definitivas que faltan por salir tras su muerte). A la Meca, Santiago o Queensland se les une un nuevo punto de peregrinaje, Neverland. Michael Jackson ha entrado en la sala VIP del cielo, junto a John Lennon, Elvis Presley o Freddy Mercury. O eso creemos, porque algunos ven también el momento de proponer a Cuarto Milenio si su muerte es puro teatrillo, para perpetuar su imagen antes de que se depaupere aún más, si es que los ovnis no lo han abuducido antes.

Llantos y misas, discos que se reponen en el escaparate y con la misma se vacían, especiales periodísticos y anti-periodísticos, teorías fantasmas. Ahora esto sí es “thriller”.