ALBERWORLD: el blog

Si he estado antes en una romería, no me he dado ni cuenta. Pero para mí que el domingo pasado fue la primera vez que estuve en una. En realidad, solo pasamos por allí por ver, como una buena familia unida que va al zoo a ver a los animales deambular.

Nuestro grupo de trabajo, de TEORÍA Y TÉCNICA DE LA COMUNICACIÓN AUDIOVISUAL, nos reunimos ese día (por increíble que parezca, por ser sacrílegos ante un domingo) para ir agilizando la noticia que tenemos que hacer y seleccionando imágenes para un telediario que nos han encargado hacer. De ocho personas, sólo fuimos cinco. Faltaron Jacobo (quien sí se fue de romería hasta bien entrada la madrugada, pero que al menos nos envió por e-mail su versión de la noticia la que, básicamente, utilizamos), Nico (quien no fue, simplemente, porque no le dio la gana) y Rodolfo. Éste último sí que nos había dicho el viernes que vendría. Incluso Luisa le explicó afanada por donde quedaba su residencia, donde quedamos. Pero no vino. Quizás se habría perdido, quizás se le inundó la casa, quizás se le murió el loro… Pero, por lo que supimos dos días más tarde, mandó un SMS a Jacobo diciendo que al final no podría ir por trabajo.

Cuando terminamos el trabajo (más o menos…), decidimos tomar el fresco. Y como aquel día había romería en Tegueste (un municipio al norte de Tenerife, que celebraba las fiestas de su patrón), pues nos acercamos a husmear un rato. Para ser la hora que era, había bastante atasco en la carretera. Al menos, me entretenía mirando por la ventanilla viendo ir y venir a la gente, cada uno con una tranca encima impresionante. Pues en una de estas ocasiones, vimos al propio Rodolfo en un parterre, con los coleguitas. Cuando nos vio, se le desencajó la cara, como a todos los que estábamos en el coche. ¿Cuál era el trabajo por el que nos dejó colgados? Sujetar la birrita no le iba a tener entretenido toda la tarde, ¿no?

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Hacía tiempo que quería tratar este tema, el de las idas y venidas de algunos de los mandos de poder en Europa. No es que el Papado ni las monarquías me quiten el sueño. Pero es que los informativos han hecho una cobertura tan colosal de los recientes acontecimientos, que da la sensación de que quien se ha muerto ha sido el presidente de mi comunidad de vecinos. Pienso que la importancia de todos estos hechos deben tomarse o no como cada uno se lo quiera tomar, no como la prensa nos la embuche.

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Creo haber llegado a un momento preciso para poder hacer un balance sobre el entorno natural en el que me he metido por estudiar una carrera fuera de casa (de Gran Canaria, salto a Tenerife).

Primeramente, habría que matizar el concepto de “chicharrero”, que probablemente muchos de vosotros no sepáis a qué se refiere: Los seres que habitan cada una de las islas canarias hemos recibido una denominación, si no científica, sí de camaradería o bien de intención despectiva (según como se lo tome cada uno). Así, por ejemplo, los de Lanzarote son conejeros, los de Fuerteventura majoreros… Yo sería un canarión por ser de Gran Canaria, en tanto que a los de Tenerife se les llaman chicharreros. Pero durante estos meses de estancia me he ido enterando de que este último concepto es un tanto erróneo, ya que en verdad solo correspondería a aquellos nacidos en la capital (Santa Cruz de Tenerife).

Otra cuestión que os puede resultar confusa es el por qué canariones y chicharreros, en particular, parece que estemos continuamente tirándonos los trastos a la cabeza. Esta situación, conocida como “pleito insular”, nos la explicaron en clase de ARTE CANARIO (y si es erróneo, ya sabeis que no es a mí a quien echar la culpa): A mediados del siglo XIX existía la necesidad de construir un puerto en un enclave estratégico, en aquel sitio de paso entre el Viejo y Nuevo Continente (y África, claro). ¿Islas Azores? ¿Madeira? ¿Cabo Verde? Podría ser. Pero no! Me refiero a las Islas Canarias. Estaba claro que de las siete islas habría que elegir como plataforma la más capacitada. La cosa estaba entre las dos capitales, o sea, entre las dos islas principales: Gran Canaria y Tenerife. Y ahí surge el problema, en esa disputa de a ver quién se llevaba el gato al agua. Ambas presentaron sus respectivos proyectos y el premio se lo acabó llevando Gran Canaria, que cuenta aún hoy con uno de los puertos más importantes del mundo.

A partir de ahí es cuando comienza ese pleito, que encuentra su culmen con la Ley de Cabildos (1912, cada isla cuenta con un órgano administrativo propio) y la División Provincial (1927, Santa Cruz de Tenerife deja de ser la capital de las siete islas para serlo sólo de cuatro, constituyéndose Las Palmas de Gran Canaia como una segunda capital provincial).

El pleito insular se ha extendido en todos los aspectos que os podáis imaginar: Hablo de casos como la envidia de quién tiene el mejor auditorio, el mejor equipo de fútbol, las mejores playas, las mejores atracciones… La culminación del pleito son los carnavales de cada año, en el que las murgas de una capital y otra aprovechan en sus letras para despotricar de sus vecinitos de la isla de enfrente. Hay gente que se lo toma como debería de tomárselo, de cachondeo. Se supone que estamos en tiempos modernos de paz y concordia, estadio hacia el que otros no han evolucionado. Digo esto porque aún existe gente que se lo toma muy en serio. Y no me pongo en el lado de ninguno de los dos, porque puedo decir que he oído amigos que confiesan odiar a los chicharreros, y a chicharreros meterse con un servidor más allá de lo permitido. Y ninguna de las dos actitudes me parece propia de la mentalidad del siglo XIX. Pero bueno… Si un día me pongo de guía turístico, llevaré a los guiris ante estas especies en peligro de extinción para que se maravillen con los restos de nuestra historia reciente.